Por Mauricio Vallejo Márquez Tras la cuarentena que vivimos en el 2020 los espacios culturales presenciales cada vez son menos. Sin dejar de lado que en escasos lugares que aún desarrollan actividades existe el usual tribalismo que hace menos posible el desarrollo de recitales, conciertos y actuaciones. La mayoría de eventos se desarrollan de forma virtual, ya no hace …

  Caralvá Intimissimun Quizás pensando en Jean Arthur Rimbaud comparezco ante el final. Mi infancia católica hasta el colmo, me propinó el amor por el prójimo, lejos estaba de comprender que el mundo prefería el odio. Momentos de muerte los he vivido muchas veces, tantos que parecen canciones piratas del siglo XVIII, historias de pobres en barrios pobres, leyendas de …

por Álvaro Darío Lara   Al poeta Luis Velásquez, con afecto El pintor Juan Pablo Castel ha asesinado, a la persona, en su opinión, que mejor comprendió su obra, y quizá, a la única mujer que osó asomarse a las aguas turbulentas de su desquiciado corazón. Ha segado la vida de María Iribarne Hunter, y desde la prisión, nos narra …

  Ricardo Jiménez   I Pinturas espantosas “Esta pintura es de un lugar de El Salvador, conocido como La Palma”, le dijo su amigo, al tiempo que le mostraba una imagen con rostros campesinos (o eso parecían), coloreados de rojos, azules, verdes y amarillos intensos. Y continuó: “me imagino que conoces el lugar y estas pinturas, pues en algún momento …

    POEMA VERTIGO Al caer de la luz, mínima y quieta, Repaso mi dolor.  Y alzo mi vida Lo mismo que una página leída Cuya frase final no se concreta. El ritmo en fuga, la canción inquieta —voces de ayer y hoy niebla desvaída— rezuman en los bordes de mi herida como el agua se filtra por la grieta. ¡Alas de la ilusión llenas de herrumbre! Un día azul casi toqué la cumbre… Y, enferma de horizontes y espejismo, Resbala en mis silencios la congoja Del día alucinado que se arroja Por vértigo de altura, en el abismo.   POEMA SOY LO QUE SOY Mi mundo es irreal. Cumplo mi suerte. Y soy uno de tantos tejedores Que, por ir separando los colores, La tela dura del dolor no advierte. Débil acaso, pero acaso fuerte, Le pido hilos de plata …

  Con sus manos extendidas pidiendo digna clemencia, bajo las altas estrellas su herido frágil corazón, allí, no hubo santo alguno quien escuchara petición, más el viento a lo lejos silbaba fuerte adolorido entre lágrimas de dolor, su cuerpo ya tembloroso no era de frío, sino de dolor, se había quedado solo, ante el féretro inmóvil con el alma hecha …

      Uno escribe cuando la necesidad y el deseo se encuentran. A veces se tiene la necesidad, pero falta el deseo, y se escapa de morir ahogado. Otras veces el deseo asalta, pero sin la necesidad solo se sufre de ímpetu desastroso. Mientras estos amantes se encuentran uno espera leyendo. Por eso a los silencios literarios se les …