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Herbert Vaquerano Huezo,
Escritor
Siempre me ha costado comprender que el verso haya dado origen a la prosa. Cuando en la actualidad parece ser que los poetas recortan las prosas para hacer sus versos libres. Sea esta una introducción vislumbre de lingüística. Sé que vendrá el verso como progenitor cuando él quiere irrumpir).
Vivo escribiendo motivos poéticos en prosa con la intención tácita de hacerlos versos, pero algunos sólo quedan dispersos en el papelamen de un lindo velamen al viento. (Surgió, digo irrumpió, el verso como mi primer nieto y rompió en buena lid el mío corazón férreo, térreo, el cual se cristalizó.)
¿Cómo habrán hecho escritores ciclópeos del pasado sin luz eléctrica la cual la Naturaleza otorga gratuita? ¡Viva Telsa y no Edison!
Rectifiquemos la historia con el cuello pelado, listo a ser degollado. Máxime a mano de una de las oligarquías Latinoamericanas más célebres por su crueldad y corrupción nauseabundas.
Bello fuera que el hedor de la putrefacción sanara las heridas profundas, insalvables del pueblo, el mismo de siempre.
Pienso y creo, al menos, en este instante de aparente soledad (porque la omnisciencia y omnipresencia he tratado de entenderlas no a mi manera) puedo escribir con esta pasión refrenada por el mayor obstáculo: el miedo.
Nada es propio en este país -aunque lo quieran los trogloditas quienes viven alumbrándose con lámparas de Neón los oscuros huracos de sus corazones negros.
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